El Garrick tampoco me quiere, señoras.

En un descanso de su servicio habitual, les ofrezco una adivinanza para comenzar el fin de semana: «¿Qué tengo en común yo, su columnista, con cada una de las cuatro mil millones de mujeres del mundo, pero no con ninguno de los hombres?»

Vamos, vamos, debo apurarlo (para citar a un famoso que una vez compartió esta distinción pero ya no lo hace)… Bueno, se lo diré: no puedo unirme al Club Garrick.

Sí, así es. Como todas las mujeres que una vez más se han indignado por ello esta semana (y todas las que no lo han hecho), se me prohíbe unirme al club de caballeros de 200 años de antigüedad en Covent Garden. Y la increíble coincidencia es que me enteré el miércoles por la noche, justo cuando el secretario del gabinete, Simon Case, y el jefe del MI6, Sir Richard Moore, estaban renunciando (patéticamente, en mi opinión) debido a la continua no elegibilidad de las mujeres, y toda la controversia sobre el sexismo en el Garrick estaba estallando de nuevo.

De hecho, fue precisamente por sus renuncias que me enteré. Estaba en el pub con un viejo amigo, verá, disfrutando de las dos pintas que siempre tomamos en el mismo pub de Kentish Town cada semana, pero habíamos planeado hacerlo en el futuro en su club, el Garrick, tan pronto como me convirtiera en miembro.

Siempre me ha gustado el Garrick. He ido desde la década de 1990, cuando los viejos mastines de este periódico solían llevarme a cenar como una novedad, siendo entonces un cuarto de la edad del miembro promedio y, con mi piel suave y joven, trasero firme y disposición juguetona para reírme de sus aburridas historias, la cosa más parecida a una mujer que muchos de ellos habían visto en décadas.

Me encantaba la asexualidad chistosa del Garrick. No había necesidad de arreglarse antes de salir por si había señoritas atractivas presentes. Ven como eres, huele como quieras, habla como sientas, bebe hasta caer. En realidad nunca me uní porque nunca sentí que estaría en la ciudad usando chaqueta y corbata con la suficiente frecuencia como para que fuera un lugar conveniente y frecuentado. Y con las cuotas anuales ya saliendo para Groucho y Soho House, de todos modos no podría pagarlo.

Pero poco a poco mis amigos empezaron a unirse. Dos, tres, cuatro, CINCO de mis mejores amigos se inscribieron, sin incluir a mi querido cuñado, que prácticamente vive allí entre semana. No iban mucho, pero cuando lo hacían, a menudo me invitaban. Y así pude disfrutar del glorioso edificio, el personal encantador, el bar agradable, la cocina aceptable en el hermoso comedor y la extensa y sorprendentemente bien de precio carta de vinos.

«¿Cuándo te unirás?» todos siempre me preguntaban en el bar: antiguos colegas y fanáticos de mi padre (que aborrecía los clubes), lectores de The Times (con los que el lugar está lleno), familiares, amigos, padres de amigos, el querido Rodney Bewes…

Y luego, el verano pasado, como sabrán los lectores habituales, empecé a jugar para el recién formado equipo de críquet del Garrick Club, en gloriosas tardes soleadas en Acton CC, con un grupo compuesto principalmente por hombres con los que jugué en la escuela o la universidad. Algunos de mis momentos más felices en los últimos años.

Y ellos, finalmente, me convencieron de presentar una propuesta al club. Simplemente parecía descortés no hacerlo. No planeaba influir en los oídos de ningún juez antes de los próximos casos en el Tribunal Superior. No planeaba arrebatar compromisos de trabajo a mujeres (y si hay un trabajo que quiero y Caitlin Moran también quiere, francamente no hay nada que nadie en el Garrick pueda hacer al respecto de todos modos). Solo estaba esperando con ansias usar la gorra de críquet rosa y azul que usaban los demás, ir a la cena anual sin que alguien más tuviera que pagar por mí, pasar a tomar una cerveza ocasional antes del teatro y devolver la amabilidad, en vino, de los muchos miembros que me han hospedado a lo largo de los años.

Según todos los informes, fui una propuesta popular. Mi entrada «en el libro» fue firmada por un gran número de personas entusiastas muy rápidamente (lo que llamó inusualmente la atención del comité de miembros), y disfruté de las muchas comidas y bebidas a las que fui convocado por miembros ansiosos por promover mi causa, aunque me entristeció que todo lo que pudieran hablar fuera «este asunto de las mujeres miembros», con todos los que conocí menores de 60 años prometiendo renunciar a su membresía en la próxima votación si no se admitían mujeres, y todos los mayores de 60 prometiendo renunciar si se admitían. El club parecía estar dividido. Era como el Brexit, pero con mejor clarete.

Y luego estaba en el pub el miércoles por la noche con mi amigo (y proponente), cuando recibí una llamada del programa PM de Radio 4 diciendo que estos cobardes del estado profundo habían renunciado, la magnate de lencería y principal Garriconoclasta Emily Bendell estaba una vez más indignada, miembros como Benedict Cumberbatch, Stephen Fry y Michael Gove estaban postrándose por su embarazosa membresía en esta institución sauriana y, como alguien que siempre la había defendido, ¿podría participar en el programa y comentar?

Pensé por un momento y luego dije: «no gracias», considerando que no debería hablar públicamente de los asuntos del club ahora que estaba «en el libro» más de lo que lo haría cuando me convirtiera en miembro. Cuando terminó la llamada, le conté a mi amigo de qué se trataba.

«Ah», dijo. «Sobre eso…»

Y fue entonces cuando supe que mi solicitud había sido, en efecto, vetada. En una reunión del comité esta semana, se plantearon un par de objeciones, una de ellas «enérgica», y aunque la propuesta podría llevarse a votación, es probable que las objeciones se repitieran, lo que llevaría a un «veto» y a renuncias inevitables. Por lo tanto, lo mejor para todos sería simplemente «dejarlo pasar».

Así que eso fue todo. No sé quién se opuso ni por qué, y mis amigos tampoco lo saben. Supongo que, irónicamente en esta semana en particular, algunos me consideraron un poco «controvertido». Pero sigo los pasos ilustres de mi compañero columnista del Times, Bernard Levin, en encontrar mi entrada al Garrick Club prohibida. Es algo halagador. La única otra persona que conozco a la que se le negó la entrada es Jeremy Paxman (como se mencionó anteriormente), pero él lo logró al final.

Por desgracia, no tengo la persistencia de Paxman (¿quién la tiene?). Si no me quieren, no voy a insistir. Ese es el mensaje que enviaría a Emily Bendell y a todas las demás mujeres furiosas por el gran edificio negro en el número 15 de Garrick Street.

Hay vida más allá del Garrick Club. Lo entiendo, señoras, por supuesto. Pero hacen un gin tonic decente en el Lamb and Flag al otro lado de la calle. ¿Vamos allí? No tiene sentido hacer un espectáculo de nosotras mismas tratando de entrar en un club que no nos quiere. Hay momentos en los que simplemente hay que aceptar el rechazo, y desearía que hubiera una mejor manera de decir esto, como un caballero.

Escuchen a Giles discutiendo sus columnas en su podcast, Giles Coren Has No Idea